Dans les années 90, ma santé me causait de grandes inquiétudes. J'avais perdu la voix et aucun des quatre spécialistes consultés ici ne m'en avait donné la cause. Connaissant la réputation de la clinique Mayo de Rochester aux États-Unis, spécialisée dans le diagnostic, nous décidons, Claude et moi, d'y aller consulter.
Aussitôt, tout s'enchaîne: rendez-vous, billets d'avion et réservation d'hôtel.
Le soir de notre arrivée, tout confiants dans l'attente de notre rencontre du lendemain avec les médecins, nous nous offrons un délicieux repas au restaurant «First Class» de notre hôtel.
À la table voisine, un couple semble bouleversé de chagrin. L'homme tient amoureusement la main de sa femme. L'un et l'autre essuient des larmes et paraissent incapables de manger.
Nous nous disons qu'ils ont sûrement appris un mauvais diagnostic.
Vingt-quatre heures plus tard, c'est nous qui sommes assis à cette table, qui nous tenons rapprochés et pleurons à chaude larmes.
Nous avions su le nom de mon «bobo».
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